Volver

A las noches sin dormir,
a la frialdad de la cama vacía,
al amargor de ese cigarro ya olvidado, volver.

Volver al dulzor de ese largo trago  helado,
a quemarme al sol de medio día,
y a los libros sin abrir, volver.

Volver al volver... volver a correr,
Volver a correr por correr...
A Correr al volver.

Elmo y la lluvia primaveral

La primavera es una mala época para Elmo. Elmo ama el sol casi tanto como el olor del azahar, que tantos recuerdos le trae, pero poco más puede apreciar en ella.

Aunque en el fondo la ama, para él, la primavera se presenta como un periodo repleto de eventuales chaparrones, y pese a que él adora el agua, siempre ha detestado mojarse casi tanto como el olor a a humedad del polyester mojado, que se pega a su piel de fieltro sin querer soltarlo.

Pese a ello, Elmo siempre ha sido incapaz de quedarse sentado en casa a esperar la llegada del largo y monótono verano del sur, al que tanto añora.

La ciudad de Elmo

Mucho hemos hablado ya de Elmo y, en realidad, muy poco hemos dicho de él. ¿Qué sabemos de Elmo? Sabemos que está hecho de felpa roja, que le gustaba fumar (hasta hace no mucho) y que siempre está sentado, quizás por aquello de carecer de esqueleto, pero poco más.

Una cosa sobre Elmo que nunca hemos tratado, es la que atañe a su procedencia, una incógnita que él mismo nunca supo responder con seguridad. Él ha pensado mucho sobre este asunto y no ha encontrado respuesta, "si no sé siquiera cual es mi acento... ¿cómo podría afirmar cual es mi patria?"-me comentaba un día. Si en todos los acentos se siente nativo y ninguno considera extranjero, si a todos ama y odia por igual, si ninguno repudia... ¿Qué podría decir de su hogar?

En el fondo de su mente, Elmo reconoce como hogar al lugar donde duerme, y por extensión, al territorio que lo rodea. Elmo ha dormido en muchos sitios, y pese a ello, nunca ha dormido lejos de casa. Su hogar es ese lugar en que duerme, y aunque han sido muchos y muy distintos, el siempre dirá que durmió, duerme y dormirá "en su cama" ... no podéis imaginar cuan difícil resulta obtener de él una respuesta directa, clara e inequívoca a una pregunta tan simple como la de "¿Tú de dónde eres?".

El simple hecho de tratar de decidir alguno de sus hogares como "él Hogar" le da dolor de cabeza; ¿Es que un muñeco de felpa roja no puede ser de muchos sitios diferentes? ¿Por qué tengo que elegir uno, si los quiero a todos por igual y a ninguno descuido ni dejo de alabar?"- me contestó un día.

Algunos dirán de él que es un cosmopolita, pero nada está más lejos de la realidad. No hay nadie en este mundo más hogareños y leal a su procedencia que Elmo, la ilusión de ser cosmopolita es exterior a su realidad, él nunca ha salido de casa, no es su problema que nadie entienda que su hogar, está en todas partes.

Trasmetropolitan #32

20/02/2011 Apunte en Alicia a través del espejo

-¿Lo echamos a cara o cruz?
-Vale, ¿qué es cara y qué es cruz?
-umn... Eso lo decidimos cuando conozcamos el resultado.
-¿Para qué tiramos la moneda entonces?
-¡Pues para que decida la suerte!
-... creo que no entiendo nada.

Ya basta de buscar lo que no puede ser:
La mujer perfecta,

la mejor canción,

la palabra adecuada,
el momento exacto,
la playa más limpia,

y el aire más puro

nunca existieron.

Simplificarse es morir un poco.

Cartas helvéticas: configurando una identidad

¿Cual es tu identidad? ¿De donde eres? o ¿Quién eres? son preguntas que parecen demasiado simples para ser planteadas, y que una vez replanteadas se complican hasta el "recopetín".

La identidad del inviduo se entiende como un ente cambiante en constante construcción. En el caso de los migrantes, a esta realidad se une la configuración de una identidad "nacional" o "local" extra o dual, que muchas veces no tiene sentido más allá de una calle o un barrio.

Hoy camino por esas aceras.

Mi estancia aquí es corta en exceso para considerarme suizo o "Luzerner" en aspecto alguno, pero para aquellos que acaban de llegar a la urbe yo soy "medio suizo". El hecho de conocer el funcionamiento básico de la ciudad, del estado, papeleos, trámites, tiendas, horarios... es a fin de cuentas, algo que sólo conoce quien "conoce la ciudad" y ya sabéis eso de "en el país de los ciegos el tuerto es el rey".

El siguiente paso empieza pues, ya no por tu propia identidad, sino por la que se atribuye, es otro nivel, es ya no tanto una identidad interna como una identidad externa es tener dos caras: una que te ha creado tu experiencia, y otra que te ha impuesto el mundo.

¿Quién eres? es pues, una pregunta "vacía" y que escapa totalmente a tu control... 

Imagen por Javier Polaris

¿Dónde lo eres? ¿En que contexto eres qué? y ¿Cuando? Son algunas que se acercan más a la realidad.

2013: Una odisea singular

No nos vamos a engañar, yo soy de esos a los que los años se les pasan volando y ven el año que llega como una consecuencia de esos millones (o miles) de años que dicen los expertos (o los que dicen serlo) tiene el Universo.

Así pues, por no poder concretar lo ocurrido en el último cómo consecuencia de éste, y no alcanzar mi conocimiento al momento en que esos hechos comenzaron a gestarse allá en el principio de los tiempos (si es que el tiempo tuvo uno), lo dejo ahí:

Pasádlo bien mientras esto siga dando vueltas y no os olvidéis de sonreír: es gratis y nunca se sabe a quien le puedes alegrar el día.

Pd: lo de las 12:12 del 12 de Diciembre de 2012  (12:12, 12/12/12) me pareció una chorrada colosal y lo de que no se acabase el mundo me parece un plan de mi casero para que siga pagando el alquiler.

¿Dónde estarás?

Caminaba por la calle distraido, me miró y no me conoció, pero yo a él sí. No se como habrá llegado hasta aquí, no creo que me haya seguido, será que el destino es un ente caprichoso que manipula a todos por igual. 
El señor tic-tac parecía cansado, no cómo esas personas que no han dormido en días, sino como aquellas que ha vuelto a fracasar y ya lo entienden normal. Nunca jamás pensé que un ser como él llegaría a esa situación, siempre pensé que don para la ironía y la tragedia lo protegerían de ello, pero estaba equivocado, de tanto caminar entre mortales, parece uno de ellos, uno de nosotros.
Quizás nunca vuelva verlo, quizás sólo esté de paso, quizás he errado todas mis conjeturas o quizás no, le dejé caminar, no quise deternerle. Si había llegado hasta aquí, seguramente no querría recordar y en cualquier caso, volveríamos a encontrarnos, el tiempo es un pañuelo.

¡Chapéu!

Me siento indefenso ante el mundo,
quiero comprarme un sombrero.

Para esconder malos pensamientos.
mantener fuera el frío,
y esconder canas y calvas.

Que cubra mi cabeza ante el mundo,
y la descubra con sorpresa.
Un sombrero que arrancarme cada día
al verte venir o marchar.

La nieve desde otro punto de vista

Es curioso, la nieve no es más que agua, y al mismo tiempo, en nada se parece a esta.

Las diferencias entre el copo de nieve y la gota de agua están marcadas por el contexto en que nacieron. A primera vista puede parecer que son totalmente distintas, su color, su textura, todo hace pensar en que nada tienen en común. Si se observa su vida, al contrario, ambas nacen en el mismo sitio, y al suelo van a morir, pero ay, mira a ese copo míralo vivir, agua nace y agua muere, pero mira como vive, ¡qué forma de vivir!

El copo de nieve es una gota iluminada, es paz interior, es una gota camino al Nirvana. Mira a la gota, mírala nacer, mira cómo se precipita contra el suelo a toda velocidad como si de un suicida se tratara, viviendo en un apresurado querer acabarse, en un querer dejar de ser gota para ser charco.

Pero mira al copo caer, mira cómo se deleita en la caída, míralo mecido por el viento, ahora arriba, ahora abajo, ahora se detiene a contemplar y luego cae, claro que cae, todos caen, pero que manera de caer, cómo disfruta de su lento caer. Y al llegar al suelo, se reúne nuevamente con aquella gota apresurada, y la mira satisfecho, y satisfecho se funde, lentamente también, pensando ya en evaporarse algún día

Cosas que hacer antes de morir: cantar con Celtas Cortos

leer, vivir.

Pasa las páginas desconsolado, y pese a todo, no siente pena, ni felicidad, simplemente no encuentra consuelo. Cada página que recorre le aleja un poco más de si mismo, lo acerca a la nada y al todo, olvida que una vez fue para pensar que siempre ha sido.

Nombres y palabras se repiten sobre el papel, pero todos hablan de un mismo ser, de una sola entidad. Sigue leyendo y medita. Piensa hacia el futuro y vive hacia el pasado, lee otro nombre más y entiende:

"Nunca fui yo, siempre he sido ellos"

Y nuevas preguntas pueblan su mente, hasta no hace mucho despejada; en la vorágine de nombres y seres, concibe una nueva verdad. No existe, nunca existió, sólo es un reflejo, una sombra sin cuerpo nacida de los pensamientos ajenos.

Vuelve entonces a leer al amparo de una nueva luz, no hay un él, pero él existe. Él es todos cuantos viven en su mente, y al mismo tiempo, habita en las mentes de todos, él es uno y múltiple: como todos los demás.

Pd: Maldito monstruo, tu me viste en un libro y ahora me encuentro en otros muchos más. ¿Soy también en cierto modo Max? Quizás sepas más de mi que yo mismo...

El chico del pelo enmarañado a través del espejo

Me encontráis en libros y canciones, en otras caras, otras voces y otros gestos. Y mientras tanto yo, pobre de mi, no me encuentro ni en el espejo.

Me miraba confusa, no acababa de entender quien era yo, empezaba a sospechar que tampoco sabía qué era yo, y lo mirara como lo mirara, no alcanzaba a comprender mis razones por más que preguntara y preguntara... pero no se daba por vencida, sus preguntas no cesaban.

-¿Viajas acaso para conocer gentes distintas?

-No, bien sabes que para conocerlas no hace falta marchar demasiado tiempo.

-¿Lo haces para encontrar otras formas de ver la vida?

-No, ya deberías haber comprendido que para eso, basta cruzar el umbral de otro hogar

-¿Buscas entonces escuchar esos pensamientos en otros acentos?

-No, los acentos extraños no desvirtúan las palabras hermosas, ni las ensalzan los bellos.

-¿Caminas pues en busca de lugares desconocidos ?

-Sabes tan bien como yo, que para descubrir un nuevo mundo, basta con girar la esquina

-¿Persigues entonces algún sueño?

-No, mis sueños van más allá de montañas y valles

-¿Entonces por qué qué viajas?

-Viajo porque no se hacer otra cosa, camino sin cesar porque no hay tierra que sienta mía.

-¿Y para qué lo haces? en ningún sitio encontrarás tu tierra

-Lo hago para aprender, lo hago para escuchar historias, lo hago para transmitirlas, lo hago para que en mis palabras descubras tú el mundo que hay más allá de ese valle, para enseñarte los acentos que nunca escuchaste, viajo para descubrirte nuevas gentes, viajo para que tú que si tienes un hogar, encuentres en tus sueños una escapada clandestina a otras realidades...

conformarse

No necesito que te quedes un día más,
marchate si quieres, mañana sobrarás.
Pues me enamoré del ritmo de tu andar,
del sonido de tus pasos y de tu olor al pasar.

Pd: ...esta más jodido que leer el Timeo y el Critias en inglés...

PD2: Si Gary Gygax levantara la cabeza... ¡Bola de fuego!

Un año despues...

Después de todo lo que se había esforzado por ser recordado, habría reido ante la ironía. Ninguno de sus cuentos sería recordado, nadie leería sus poemas, nadie atendería a sus ensayos... Lo que le haría pasar a la historia serían sus últimas palabras:

"Esto me da mala espina"

...pero en fin, era de esperar; él tenía alma de gato: lo mató la curiosidad.

Al chico del pelo enmarañado...

...hasta los sueños se le enmarañan.

"Espídica espiral onírica de ideas inconexas y paradojas irresolubles...

...y tras cada giro de la espiral aparece entre nieblas un atisbo

de realidad non nata, una bocanada de lógica casi ahogada en un turbulento mar de posibilidades poco probables".